Le saut.

Sa vie ne pend plus
Qu'à un fil effiloché
Entre ciel et terre

J.B.
Golfe d'AKABA 2010

À Saint Jean.

À Jean, mon Saint Patron (27 décembre)

Dans mon rêve, j'étais un poisson se tortillant sur le sable, la proie de l'étouffement et des rapaces. Rejeté de mon élément naturel, j'allais mourir. J'étais déchu des anges, j'étais vomi par la mer. Je serais ta proie, Saint Jean. Tu m'écaillerais l'âme avec ton bec d'Apocalypse et tes griffes d'Evangéliste. Tu ouvrirais mes entrailles. Tu m'arracherais le cœur et l'estomac.
Froid de marbre, froid de sang, froid d'espérance, mon œil blanc te regarderait une dernière fois, Saint Jean.

A moins que tu ne m'aies pris dans ta douceur de disciple préféré, d'adopteur de mère abandonnée, à moins que tu ne m'aies bercé dans tes griffes tendres, que tu ne m'aies poussé vers la mer sans me balafrer le ventre, sans me brûler de ton feu sacré.

Et je rêvais d'un soleil d'ambre, du soleil que l'ombre des îles me cachait, de l'écume des rayons, de la poudre d'insectes de mer, des algues quasi immobiles dans le fond des océans et au milieu desquelles je nagerais comme un poisson rejeté à la mer par ton amour, Saint Jean, ou ta condamnation.

Pourquoi n'ai-je pas rêvé que j'étais une hirondelle, un noyau de pêche, ou un melon vert?

J.B. Extrait du Front Haut.

Les infos circulent...

Editions du Cygne

Belle initiative du Shopping cora La Louvière d'avoir invité en période de Noël des auteurs régionaux (du Hainaut belge). Notre auteur Jean Botquin était de la partie et le quotidien "La Nouvelle Gazette" en a fait l'écho.

Un haïku bleu

Un haïku bleu s'ouvre
Fulgurant sous tes yeux verts
Et percute ton coeur

J.B....

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Dédicaces

Séance dédicaces au shopping Cora La Louvière
le 29 novembre.

 Jean Botquin dédicace ses ouvrages au Shopping cora La Louvière

Publication sur Facebook.

Le soleil sombre.

Le soleil sombre
La prière monte au coeur du ciel
Mais en vain

J.B dans "La chambre noire du calligraphe" p.59
Toscane

Un Cygne

Sur l'ancien canal
Du Centre un Cygne égaré
S'en va au vert

J.B

Photo de Marianne Demeulemeester.

Le cimetière.

Le cimetière
Elle y allait tous les jours. Souvent à la tombée de la nuit à cause des bougies qui tremblaient dans la pénombre, parfois le matin tôt quand les montagnes sont encore bleues.
La tombe était insaisissable. Elle était sûre que la tombe se déplaçait au fur et à mesure qu'elle avançait entre les rangées. Jamais elle ne la trouvait du premier coup. Il fallait marcher plus vite qu'elle ou la prendre à contresens, presque par surprise. Cette partie de cache-cache avec ses parents eût été amusante si elle ne s'accompagnait de la souffrance de les perdre à nouveau ou de la joie insupportable de les retrouver. Généralement, le soleil était déjà très haut quand, enfin, elle découvrait la pierre tombale avec les deux noms l'un en dessous de l'autre. Le soir, c'était plus difficile. Il lui était arrivé plusieurs fois de devoir escalader la porte pour quitter le cimetière ou de se faire chercher par le gardien qui lui mettait un doigt sur l'épaule afin de la sortir de sa quête. Une fois, il lui dit : "Je vous observe depuis plus d'une heure, vous n'avez pas bougé comme si vous attendiez que l'on vienne vous chercher". Elle pensait sans répondre qu'il se trompait et qu'elle avait marché tout le temps, même qu'à un moment elle avait failli courir mais qu'elle s'était retenue pour ne pas réveiller les morts qui dormaient. L'apparence ignore souvent la réalité. Elle savait qu'elle devrait revenir le lendemain pour refaire le même chemin et qu'elle aurait le même espoir et la même crainte. Il y a des gestes qu'on ne peut que recommencer toujours. On se demande pourquoi.

J.B. Extrait du Front Haut.
Chez l'auteur.

LISSEWEGHE

Lissewege
Dans l'ombre de l'église de Lissewege se blottissent les maisonnettes fleuries, tel un béguinage où les toits se penchent et s'épaulent, où les murs s'entraident. Un béguinage ouvert sur des près bordés de saules têtards, gnomes trapus et bizarres qui se donnent la main par les racines.
Et le soir leurs danses simiesques s'enveloppent de brumes qui très vite recouvrent les prairies humides, brumes montant des canaux, ruisseaux, petits étangs coassant et immobiles.

Des façades pimpantes, blanches, minaudent sous leurs toits rouges. Et au-dessus, la tour massive, donjon menaçant dans son armure, escalade le ciel d'une envolée qui brusquement s'arrête comme si le ciel était trop bas pour encore accueillir la flèche d'un clocher. Dans le sillage de cette figure de proue, dorée comme le sable des dunes flamandes, s'allonge la nef gothique, chant d'orgue polyphonique balancé de baies et d'ogives.

Le vaisseau venant de la mer du nord n'a pas terminé son voyage. S'est-il perdu au milieu du béguinage ou les maisons sont-elles restées accrochées à sa coque ainsi que des coquillages ?

La grange.

L'abbaye de Ter Doest n'est plus. Seul vestige millénaire, une grange survit comme un vaisseau échoué dans le plat pays, entre Lissewege et Bruges. Je me suis approché humblement pour baiser la brique patinée, la brique de sable piquée de cendre, la brique macérée par des siècles d'histoire. Des lèvres, j'ai goûté la forme des mains qui les ont façonnées, il y a bien longtemps, à l'époque où les granges s'inspiraient des cathédrales pour se dresser au milieu des champs. La grange de Ter Doest porte sur la forêt de ses poutres sa voûte de tuiles qui la préserve des vents de la mer, son toit immense retombant vers la terre comme les pans d'une cape dont on se couvrait jadis les soirs d'hiver. A l'intérieur règne un silence grégorien, entrecoupé de roucoulements, de brefs coups d'ailes claquant dans la pénombre où s'infiltrent entre les tuiles des étincelles de clarté. Les colonnes de chêne se dressent supportant la charpente dont on imagine les craquements sinistres, les nuits de grand vent, comme ceux d'un voilier perdu qui virerait de bord constamment.

J.B.
Intérieur de la grange de l'Abbaye disparue.

Les quartiers de lune.

Photo de Marianne Demeulemeester
prise dans le jardin
et légende de J.B.en forme de haïku

Une oie sur la berge.

Sur la berge une oie
De cendre et de lumière prête
À la traversée

J.B.

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Les cerceaux.

…Alors marchaient leurs ombres qu’ils avaient
égrenées dans leur sommeil
comme un chapelet d’angéliques amoureuses
au milieu d’un ballet désordonné
de statues brillantes
et de sourires d’enfants ironiques
au-delà de leur cerceaux
qui faisaient des cercles
de plus en plus grands dans le jardin
comme des orbites stellaires…

J.B. in « La mer occitane » p.20
Photo prise dans le parc du château de Seneffe

Les Statues.

Le vieil homme attend
Un personnage statufié
À l'ombre des arbres

J.B.

Seneffe 

Sculpture de Folon "Quelqu'un".

L'heure de la sieste.

Un chat pas à pas
Descend la ruelle silencieuse
C'est l'heure de la sieste

J.B

Balade dans le vieux Menton.

...

Régate sur des glaçons

Comme si les voiliers
De la régate tropézienne
Pêchaient des glaçons

J.B...
Baie de Saint-Tropez..

Le souffle bleu.

Souffle bleu de l'esprit
Enflammant le cierge dressé
Sur l'autel des flots

J.B...

Céramique de Jean Cocteau. Chapelle Notre-Dame de Jérusalem.  -Fréjus

L'olivier sans âge.

Un tissu aérien
De racines célestes-
L'olivier sans âge

J.B....

Cap Martin. Alpes Maritimes

Une plongée dans l'échancrure.

Dans l'échancrure verte
Les voiles gonflées sur l'eau
D'une mer en plongée

J.B....
Les régates de Saint-Tropez.

Bécassine.

Pareil à l'aiguille
Le bec de la bécassine
Picore dans la vase

J.B....

Étangs de Villepey. Var massif des Maures.

Mouettes

MOUETTES

Il y a longtemps que j’aime les mouettes et leurs cris argentés
Aux dessus des flots
Accents circonflexes sur les voyelles de l’air

Elles m’aidaient à écrire des mots et à les transporter
Avec ou sans fautes d’orthographe
Dans le pays des enchantements de l’enfance

Dans mes rêves je comptais les passages verts et bleus
Des animaux aquatiques
Formant des remous sur le miroir des eaux

Et quand elles parsèment les étendues de sables
De leurs ailes refermées et immobiles
Elles regardent toutes le vent attendant quelque mystérieux présage

Maintenant que les jours se font tard que les jours se font gris
Je les fais prisonnières de mon regard
Jusqu’à leur envol dans l’au-delà

J.B.

Baie de Somme.

Scission.

Recollage de chaise
Wallonne avec une flamande
Après la scission

J.B.

Galerie Vilenne - Jacques Lizène
artiste liégeois.

La brume se lève.

La brume se lève
Sur la ville rouge et sa rade-
Une merveille vermeille

J.B
Collioure.

La toile d'Araignée.

L'araignée s'endort
Au centre de sa toile trouée
Travail accompli ?

J.B.
Notre jardin.

Bouddha

Un Bouddha pensif
Médite sur le sort du monde
Dans son nirvana

J.B
Photo de Marianne prise dans le Parc de Mariemont.

Hibiscus d'or.

Mon hibiscus d'or
Quelque part en vacances
Au pays des vieux murs

J.B.

L'archange.

La danse d'un archange
Face aux falaises blanches
Quand l'océan scintille

J.B.
Ault. Département de la Somme.

Une explosion d'amaryllis.

Un ciel de verdure
Explose sous la pluie orange
Des amaryllis
J.B.
La maison de Mimi aux Arbouses (Cévennes)